PROPAGANDO

Zeitgeist

2011-01-17T08:57:00.000-08:00

Deixo aqui para download os dois filmes do Movimento Zeitgeist, braço ativista do Projeto Vênus, que propõe uma nova ordem social em equilíbrio com o planeta.

Zeitgeist é um termo alemão cuja tradução significa espírito de época, espírito do tempo ou sinal dos tempos. O Zeitgeist significa, em suma, o conjunto do clima intelectual e cultural do mundo, numa certa época, ou as características genéricas de um determinado período de tempo (da Wikipedia).

Independentemente de crenças, visões ou atitudes, vale a pena pensar um pouco sobre as questões levantadas pelos filmes. Mesmo dirigidos ao público dos EUA, ambos filmes trazem informações que podem ser aplicadas globalmente.

A produção não é lá grande coisa - o começo do primeiro, por exemplo, parece não levar a lugar nenhum -, e os grafismos são bem pobres. Mas conforme o rolo avança e o conteúdo sobrepõe-se ao cuidado visual, vale a pena.

Os produtores prometem uma terceira versão, Moving Forward, com previsão de lançamento para este mês.

OBS: Arquivos em .avi com legendas em .srt. Algumas TV's mais sofisticadas, com players DivX ou similares internos, conseguem tocar direto de um pendrive. Pra ver no computador, sugiro o player VLC.

LINKS PARA DOWNLOAD:

Zeitgeist I (700 Mb)

Zeitgeist II - Addendum (715 Mb)

Verbatim Robo Fight

2010-01-22T10:29:00.000-08:00

Muitas campanhas promocionais que envolvem jogos online geralmente não tem cuidado na produção, e acabam sendo mais perda de tempo do que entretenimento. Mas tem algumas muito bem feitas, como essa da Verbatim (disquete, das antigas...). Luta de Robôs, num 3D muito do decente. Vale a pena conferir.

clique na imagem para desafiar meu robô, "TAO"

DEU PAU SP

2009-12-09T07:30:00.001-08:00

ainda vou fazer uma camiseta com esta idéia...

Blu

2009-09-25T05:21:00.000-07:00

Vídeos do artista (coletivo?) Blu: animações que misturam stop motion e grafite - um trabalho do cão.

O primeiro trabalho é mais recente, em colaboração com David Ellis - logo abaixo, o primeiro vídeo, que já rodou a internet.

Depois, um curta animado, do mesmo autor - bacana também, mas sem o mesmo impacto da técnica dos dois primeiros.

Para mais detalhes, acesse http://blublu.org

COMBO a collaborative animation by Blu and David Ellis (2 times loop) from blu on Vimeo.

MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.

Fino from blu on Vimeo.

a planta que fuma

2009-09-24T15:19:00.000-07:00

tire suas próprias conclusões...

A PLANTA QUE FUMA from Fischer Fala on Vimeo.

Designing Obama

2009-09-24T14:59:00.001-07:00

dreaming building

2009-08-14T05:22:00.000-07:00

sensacional animação em fachada de edifício produzida pela Urbanscreen http://www.urbanscreen.com

555 KUBIK | facade projection | from urbanscreen on Vimeo.

propagando

2009-08-12T16:53:00.000-07:00

Vixi, não lembro mais quais eram os tempos idos, mas lá pra 2001, 2002 tá bom. Foi minha conclusão de curso em Design Gráfico no Senac, e à época decidi por um trabalho pautado em intervenção urbana. O trabalho chamava-se "Propagando", e deu título a este blog, apesar de só agora aparecer por aqui.

Como proposta, pretendia "atacar" placas imobiliárias, sob o pretexto de que eram um tipo de comunicação ilegal e que, em certos casos, quando mal aplicadas, atrapalhavam a circulação de pedestres e a visão de motoristas (para quem não se lembra, essas placas eram aquelas que ficavam apoiadas em postes e placas de sinalização, indicando oportunidades de compra de imóveis nos arredores). Pois bem, antes mesmo da conclusão da primeira parte de meu TCC - que foi dividido em dois semestres, entre conceituação e aplicação - as tais placas foram proibidas. Fiquei feliz por um lado, pois meu trabalho já dava frutos - a idéia era extamente chamar a atenção para a ilegalidade deste horrendo e disfuncional formato de mídia -, e frustrado por outro, pois os suportes para as peças (seriam cartazes desde o início) que começavam a tomar forma, haviam sido tirados de circulação da noite para o dia.

Num manejo rápido, decidi então por "atacar" os abrigos de pontos de ônibus, por entender que uma peça de mobiliário urbano daquele porte poderia, ao invés de apenas conter mensagens publicitárias, funcionar como uma plataforma de utilidade pública, contendo mapas dos arredores ou itinerários das linhas que por eles passavam, por exemplo (infelizmente, ainda hoje, apenas poucos destes abrigos contém algum tipo de informação útil sobre os itinerários, o que é uma pena).

Foi um processo tortuoso e cheio de incertezas, mas ao final, acabei passando - e bem - pela banca examinadora. O resultado pode ser conferido pelas fotos abaixo. Há também um vídeo com as cenas do ataque. Agradeço aos camaradas André Salerno (aplicação), Antonio Brasiliano (fotos) e Bernardo Goys (filmagem).

provocação

2009-07-17T08:55:00.000-07:00

portas

2008-02-22T05:58:00.000-08:00

ela passou,
eu fiquei a esperar.
entrou numa porta vermelha
e muito tempo depois,
de lá saiu chorando;

ela passou,
eu fiquei a esperar.
entrou numa porta verde
e certo tempo depois,
de lá saiu confiante;

ela passou,
eu fiquei a esperar.
entrou numa porta amarela
e um bom tempo depois,
de lá saiu radiante;

ela passou,
eu fiquei a esperar.
entrou numa porta azul
e pouco tempo depois,
de lá saiu sorrindo;

ela passou,
não a fiz esperar.
pela minha porta entrou:
pensou, sorriu, irradiou minha vida e, chorando,
dela saiu correndo.

pista

2008-02-21T06:03:00.000-08:00

Quanto tempo depois, não sei dizer - se antes fosse diferente, duvido que tivesse alguma resposta. Seguíamos uma bela coreografia até que um dançou tango, o outro frevo. Os olhos não se desviavam nunca, mesmo bailando entre a delicadeza do mármore e a robustez de um macadame. Se a primeira nota saísse do tom, da segunda em diante éramos uníssonos; acaso a orquestra perdesse o ímpeto, compensávamos com passos cada vez mais ousados. Entre um tema e outro, percorríamos livremente.

Mas quando o ciúme nos tirou para uma valsa desconcertante, saímos de sintonia. Os instrumentistas, há tempos coadjuvantes, executavam solos magistrais e em vão tentávamos acompanhar suas melodias insinuantes. Nossos improvisos já não eram harmoniosos, e ainda que virtuoses fôssemos, outros arranjos não davam novas cores à nossa composição. Uma afinada parceria tornava-se dissonante, desgastada por egos tolos e desentendimentos fúteis.

O ciúme havia lançado sua flecha preta.

Mas reconheço que não deixamos sequer uma dança muda: fomos ao fim de cada pista, ouvimos o último fôlego de cada voz e vibramos a cada corda arrebentada; por várias vezes tivemos bis de um repertório poucas vezes repetido. Rompemos o silêncio de longas árias com cantos vigorosos e, exagerados, ovacionamos nossas próprias interpretações na esperança de um palco ainda fervoroso nos acolher. E ao fim de nossa apresentação, desafinamos uma última vez.

Hoje, sou só eu, só eu só, eu.

pouco

2008-02-08T05:44:00.000-08:00

Sou o mediador das coisas.

Coisas simples não surtem efeito.
Espanto-me, claro, mas há tempos não há coisa que surpreenda:
a mulher que me ama,
o amigo que me ama,
a mãe, de cuja vida prescindiria pela minha, num átimo - coisas de mãe,
nem isso me tira do prumo.
Prumo de lastro raso, doído.

Deixar o cigarro na lacuna do cinzeiro dói:
dói sem causar surpresa.
Doer já não dói tanto -
aquela dor de caminhar, sabe?
O canto daquele um não traz amarguras;
do canto daquela outra já não sinto nada.

Quero outro mediador para as coisas da minha vida.

Quero encantar novamente
e novamente ser encantado.
Deslumbrar-me com pouco
e deslumbrar aos poucos com aquele pouco que era.
Quero ser pouco outra vez e do pouco ser outra vez muito.
Muitos.

Chega da mesmice de preto ou branco -
mesmo que o branco algumas vezes seja verde.
Poder gostar do rosa, e do verde;
poder gostar do preto e do branco.
Sem cinza.
E gostar também do cinza, mas como algo casual.
Gostar do casual, apreciar o acaso.
Cansar do entender tudo e entender nada - não ao nada.
Apreciar o nada sem tentar entendê-lo;
entender porra nenhuma e ainda ser, ainda estar,
permanecer.

Confortar quando preciso, estar presente quando assim me quiserem;
deixar de ser longe e deixar de lado o não.
Abrir os braços para o sim, deixá-lo viver sinceramente (mente).
Curtir um som, uma palavra;
curtir as duas: vida e morte.
Igualmente.

Deixar as coisas virem, irem, virem e irem, aleatoriamente,
até que ambas partes estejam satisfeitas.
Deixar.
Ir, vir, voltar, continuar;
continuar sem olhar para trás.
E olhar para trás, depois, com gosto, despreocupado.
Preocupar menos com o que não sei e ocupar–me cada vez mais.
Ocupar-me daquilo que sei - e daquilo que não sei também.

Fazer por fazer.

Ser, apenas.
Viver um pouco mais, deixar de casulos;
ver as pessoas, tê-las próximas.
Ver as pessoas, tê-las próximas -
e não as espantar apenas para espantar-me.
Não espantar as pessoas.
Ser o bem que tanto prego, e fazê-lo.
Ser do bem, para mim e para todos.

Ser todos possíveis.

Ouvir e admirar.
Admirar-me, crer em minhas próprias crenças.
Crer.
Ver e ser visto, deixar-me ver;
transparecer.
Brilhar sem ofuscar ou ser ofuscado -
entender o brilho, respeitar o ocaso necessário.

Ser sol.
Ser lua.
Vazante e maré, água doce e salgada;
ser terra e ar, fogo e água.
Compreender o que nos une e separa.
Respeitar o que nos repele, ponderar aquilo que nos ata.
Saber de deus, mas também do menino;
saber do homem e da mulher o porquê.
Colidir.
Desarrumar e arrumar, querer o caos e querer a ordem:
querer sempre mais.

Perguntar sobre aquilo que não sei, questionar tudo que sei.
Desafiar a todos, principalmente a mim mesmo.
Escancarar a vida, deixá-la fluir sem controle,
para retomar a rotina com entusiasmo de moleque.
Trabalhar muito, mas cobrar da vida o merecido descanso...
e acordar: hoje, amanhã e outro dia, para novamente pensar.

Pensar um mundo diferente, melhor.
Buscar uma vida melhor, sempre;
para eu, tu e ele;
para nós, vós e eles.

Sempre.

bicho

2007-11-07T11:52:00.000-08:00

qual teu bicho?
qual tamanho do teu bicho?
onde deixa teu bicho, onde o guarda?
como recolhe as fezes do teu bicho, ou o mijo?
como deixa o bicho sair, ser, transparecer?
como deixa o bicho viver?

teu bicho fala?
teu bicho ouve?
ouve o que teu bicho fala?

teu bicho sente?
ou teu bicho senta e dá a pata?
sente teu bicho?

teu bicho foi, teu bicho é ou teu bicho ainda vem?
qual teu bicho?
teu bicho é, teu bicho vem ou teu bicho já foi?
qual tamanho do teu bicho?

aonde vai teu bicho? até onde vai teu bicho?
teu bicho é bom ou ruim?
teu bicho sabe ir e voltar? teu bicho sabe ao menos ir?
teu bicho sabe pra onde ir? sabe voltar?

teu bicho sabe voar?
e pousar, sabe teu bicho?
teu bicho sabe planar?

qual teu bicho?
qual tamanho do teu bicho?

teu bicho é pequeno, é bicho pouco;
é bicho que caga, mija e não recolhe;
é bicho que não sai, não é, tampouco transparece;
é bicho que não vive;

é bicho que fala e não ouve o que fala;
é bicho que não sente e dá a pata;
é bicho que desconhece o tamanho, que não pesa a bagagem;
é bicho que não sente dor, que não sente o quanto outros bichos sentem;
bicho que não sente o próprio bicho;

é bicho que tá indo sem saber como voltar;
bicho que tá voando e caindo sem ter onde pousar.

planos

2007-09-27T20:39:00.000-07:00

foram as velas pra Exu, as flores mortas nas garrafas velhas restaram; tantas palavras ficaram quietas e muitos risos serão lágrimas nos últimos goles; das promessas, a poeira deixada caprichosamente no centro da sala.

vazia.

e de outro plano fazem agora parte os sonhos que tivemos de fazer planos; o plano é não sonhar mais.

as vezes que deixamos de contar não as conto mais; por vezes deixamos de sentir e isso me incomoda cada vez mais; trilhamos um caminho absurdo de súplicas e desejos, de loucuras e mesmices, numa cama onde corpos se contorciam e braços não torciam; para além dela, um homem e um menino.

viu o homem estilhaços de vidro na entrada de sua casa, vi um menino recolhendo memórias; viu o homem pedaços de vida jogados no lixo, vi um menino catando cacos; viu o homem restos de si deixados na calçada, vi um menino.

veloz

2007-03-27T15:50:00.000-07:00

a ânsia de passar o tempo, o desconforto; a velocidade que atinge os pés dos pedais incomoda; o medo de viver o momento e a falta de estímulo para deixar o agora ficar e passar. eu era perspicaz, sabia exatamente o momento de calar. mas a euforia dos novos dias, dos novos tempos, do novo tempo, fez-me mais rápido com as palavras e com as ações do que com as idéias. costumava ser útil ter idéias, tomar um certo tempo para refletir. não mais: a velocidade de um tempo veloz não dá valor às interpretações das idéias: a velocidade as quer realizadas sem sombra de dúvida. me perco e me acho; e me perco e me acho e me perco e me acho e me perco e me acho e me encontro passando por mim sem tempo pra dizer tudo aquilo que um outro encontrara. a velocidade das coisas. do tempo, posso e tenho como absorver frações de milésimos de segundos, ao mesmo tempo em que analiso, vislumbro e interpreto eras, anos-luz e infinitos. posso ser como aqueles de agora e posso como aqueles de outrora. posso, simples assim. mas o fluxo, o fluxo me leva enquanto durmo, quando pestanejo, assim que baixo a guarda; um fluxo intenso de ações, palavras e regras ditas e repetidas antes mesmo que pense estar num ventre. o silêncio está cada vez mais distante de mim. escuto, falo, escuto, falo, escuto, falo e não penso, propenso a um curso claro, lógico, estabelecido. para onde foi aquele silêncio que tão bem ouvia? o momento, onde diabos se meteu o momento? o hoje é um ontem sem memória, deslumbrado com o dia seguinte do amanhã.

busca

2007-01-04T12:22:00.000-08:00

são tantas as palavras: tanto sangue, tanta terra. o caminho que me trouxe aqui foi longo - reconheço, foi longo, não posso virar o rosto; caminho árduo. poxa, até Baden disse, e se até Baden disse, tenho de crer. creio. é tanto peso, tanta dor - tenho certeza, Baden sentiria menos, ou pouco. gotas, ouço uma música a falar de gotas e rosas e pássaros; a música fala de uma chuva, boa. ela disse que um dia a procuraria. tenho certeza, a procuraria mesmo se não mais existisse chuva. nasci destinado a fazer tudo de errado com meus presentes, a nunca aprender com os carrinhos queimados nas encenações de guerra; nasci entre guerras. hoje, escrevo cartas pedindo cartas de boas notícias. estou longe, onde vejo sangue, terra e cartas, nunca lidas. as cartas não serão lidas. a pergunta é: sabendo da guerra, do sangue e das cartas, saberei eu pisar a terra? e quando pisar, terei como evitar a dor? pé ante pé a evitá-la, e a dúvida seguiu-me. e já não bastam as gotas, as rosas, ou os amores das madrugadas que teimam em ir até mais tarde; do dia sem fim bebo a magnitude, no fim da noite dou adeus à aurora e perco o sono, acordado entre estranhos perdidos em suas próprias nações, perdido em nacões de estranhos em meu próprio sonho. queimo os carrinhos e delicio-me com as chamas. e eis que chega, em silêncio e de roupas limpas:
- muito prazer, Crueldade.

Manifesto Curvinista

2006-12-20T17:03:00.000-08:00

O bom curva não deixa o recinto antes do último curva: o bom curva, acompanha o último curva à padaria mais próxima, pede dois pães na chapa, um café e um toddy batido, pois o último curva, curvou.
O bom curva, chega tomando Brahma, vai embora tomando Brahma, dorme derrubando Brahma da latinha ou, em caso de curvisse extrema, segue orientação do curva penúltimo, mata o toddy batido em dois goles, entre um e outro engasga, escorrega o cotovelo no balcão e pede a saidera. O bom curva sempre pede a saidera.
O bom curva é honesto, mas mesmo sem recursos pede a terceira saidera e promete, à outro curva, que a curvisse do próximo dia – nos dai hoje – será paga por ele, o curva. O bom curva sempre paga a terceira saidera.
O bom curva não mede esforços ao curvar: esforça-se para não curvar mas, em respeito aos companheiros curvas, curva.
O bom curva pensa: medita e transcende pensando em como conseguir a próxima Brahma, pois seus companheiros, os curvas, esperam sedentos o reencontro com o caminho da embriaguez. O bom curva sempre pensa em seus companheiros curvas.
O bom curva não se preocupa em voltar. A ele interessa apenas chegar, de preferência, com uma meia dúzia de Brahma em mãos, pois sabe que enquanto houver gelo há esperança.
O bom curva é solidário: presta sempre serviços de carona ao companheiro curva desprovido. Após 17 tentativas, reconhece que a chave de seu Fiat nunca abrirá a porta de um Volkswagen e sai à procura de seu verdadeiro veículo; dá a partida, aperta o cinto, verifica se o companheiro curva está igualmente seguro e, após alguns totós, sai da vaga. Fecha um olho e segue o caminho do meio, pois curva que é curva, depois da curvisse, sempre enxerga três ruas.
O bom curva, depois de uma boa curvisse, não volta pra casa a mais de 40 km/h. O bom curva preserva sua integridade, bem como a de seus companheiros curvas.
O bom curva caminha, caminha e caminha em direção à brahma mais próxima, pois que sem combustível, um bom curva não curva.
O bom curva é íntegro, bebe apenas Brahma - pelo menos até a décima terceira garrafa. Depois disso, se outro curva lhe oferece Kaiser quente, em respeito ao curva, bebe, pois curva que é curva, curva.
O bom curva causa, mas atende aos pedidos dos companheiros curvas para pegar leve quando, em cima da mesa, com a camisa em uma das mãos e uma garrafa respingante na outra, grita para a Sibéria ouvir que o time do bragantino de 72 tinha o melhor ataque que ele já viu jogar, mesmo tendo nascido em 79. O bom curva respeita a opinião de seus companheiros curvas...

(Manifesto inacabado por motivos de curvisse maior)

vida

2006-12-20T16:59:00.000-08:00

em que consiste minha vida? seria melhor perguntar: a que me agarro? não, a grande procura não é a fuga da morte, como muitos dos viventes gostariam de julgar; a pergunta realmente é de que consiste minha vida: quais substâncias me contém? quais partes interagem para fazer da vida, minha? será uma destas porções aquele que diz a vida deve consumir-se rapidamente? que somente na velocidade se tem a real proporção da velocidade das coisas? ou numa dessas frações estará aquela que um dia disse ser a vida algo de que se desfruta com toda a calma do mundo? aquela que de frase em frase dizia possuir o tempo do mundo? será uma dessas pessoas portadora de qualquer tipo de razão? aquele um parou na rua e com minha mão fugidia disse ser meu pai, o pai que há tempos foi-se. será que este senhor, louco, veio dizer que o tempo, assim como ele, apresenta-se com cara de louco? que o tempo zomba daqueles uns tais que como eu correm correm correm, loucos para alcançar um tempo que corre corre corre, e que ambos, tendo ou não tempo, loucos, nunca alcançarão nada? será que a vida segue quando fecho meus olhos, e durmo? procrio e garanto meu sangue numa terra um dia minha, porém basta um sábado a contra gosto para os filhos de meus filhos terem estórias suficientemente escabrosas para maldizerem meu nome por gerações: o criador passado e o ser maldito. tens um fim, meu filho: nessa vossa visão limitada, tudo tem fim. e o nada, tem um começo? donde vem esse tudo do qual enches a boca pra falar? se te mostras anjo, pai, é porque conheces bem a aparência do demônio. então não venha, meu caro, com suas filosofias de subúrbio, esperando que eu creia e tema. sigo a estrada sem ao menos vê-la, e cruzarei pontes pelo simples prazer de não tê-las sob os pés. das crenças e dos temores do mundo, basta-me a vida, que põe à prova quaisquer princípios e valores. valho meu peso e peso com cuidado as cargas deixadas pelo caminho, pois se me apresentarem balanças, saberei flutuar.

filho

2006-12-20T16:35:00.000-08:00

filho, a você não posso dar mais do que clichês: o clichê de dizer tudo quanto fosse, tempo fosse, tudo, te daria. mais uma vida tivesse, passaria ao teu lado; e teus olhos tímidos. no medo, daria-te calma; na fuga, daria-te ombro; no fim, um qualquer início. nas lágrimas, mais palmadas. que pra teu arredio, mesmo no meu pior, um colo tinha. da imaginação distante, o nada toma vida: as cores são cores, os erros, eu perdôo; se apenas ao teu lado. morto, com lembrança do pai que não pôde. filho, meus braços não te alcançam, tampouco as palavras de ordem têm efeito e, ainda assim, quero ver-me em ti. do lado de cá, longe, impotente, vejo tua vida indo atrás do meu caminho, onde orgulho e pesar se misturam quando, com teus pés, viro menino e afundo os passos com alegria em pegadas um dia pisadas com cautela. e por quê agora terias cautela? filho, a verdade é que hoje meus passos não deixam mais pegadas. meu traço acabou-se no fim de uma linha tênue, linha que segui sozinho com medo de que você se machucasse - se antes soubesse o que sei agora! filho, fui embora antes que pudesse te olhar de homem pra homem, e hoje você é mais homem do que todos os homens que eu poderia ter sido. orgulho de fazer parte, pesar, por não fazer mais parte. hoje, as pegadas são apenas tuas. e deixo-te, feliz.

borda

2006-10-20T12:40:00.000-07:00

hoje os países continuam vazios e nas salas, outrora repletas de gente, o movimento não é mais tão intenso: a maioria foi aos parapeitos que transbordam sangue. minha sede é de sangue, mas o que impede de atirar-me? quem detém os fios que me atam e por que impedem de jogar com calma? a borda está logo ali, a vejo, sinto com a ponta dos pés. ponho-me paralelo ao chão e ganchos enterrados no fundo da pele interrompem a queda. livre. a pele estica, estica e os fios deixam-me com o cheiro do asfalto perto mas, antes que possa sentir o real sabor do pixe, puxam-me de volta aos países vazios e às salas, as salas, salas... nunca estive tão perto do fundo e agora estou perto do nada, novamente. onde coloquei minhas facas? possuía tantas e era hábil no uso de várias; onde diabos foram parar minhas facas? ontem seria preciso apenas um golpe - de baixo pra cima, como mandam os manuais. mas não hoje, hoje não. ainda que frágeis, não há mais facas para cortar os fios. e à beira de um tal incerto, escorregadio e estático, visita-me o amanhã trazendo flores e um canivete. sem muita demora desculpou-se pelo parco presente, pôs-me confortável ao dizer que voltaria amanhã e foi-se. com as flores próximas ao peito, empunhei a lâmina com a experiência que o ontem trouxera e dos fios me desfiz: o vento, a velocidade, a queda. livre. quanto mais perto do chão chegava, mais longe dele ficava. até que abriu-se

baden

2006-07-20T02:00:00.000-07:00

Outro dia estive com Baden: tomava uma boa gelada com ele, na casa dele. Eram eu e mais tantos - convidados de Baden. Os tantos foram à praia, eu fiquei e ouvi. Ele disse - as cordas do violão soavam como cordas vocais: o sol lá fora fala para muitos; para os poucos, a sombra minha que é a sombra tua fala: segue teu instinto, garoto. E pela minha cabeça passaram berimbaus, Iemanjás, Ossanhas e mais alguns cantos. Não fui a canto algum.
E muitos o visitaram naquela mesma noite - alguns tinham muito a dizer, outros muito a ouvir. Com um dedilhar preciso, uma levada cautelosamente tempestuosa e uma voz rouca, quase inaudível, Baden fez todos desaparecer. Restaram eu e Baden. Mesmo que estranho pareça, acomodou seu violão numa parede próxima que logo deixou de existir. Olhou para mim com olhos rasos - suas mãos, desacostumadas, procuraram repouso. Finalmente calmo, mãos de dedos sérios e delírios controlados disse: este é um encontro inusitado e se procuras resposta ou caminho apontado, digo logo que de mim terás pouco ou quase nenhum resultado. Perguntei, então: por que disseste antes, que da sombra que era tua - me pareceu fado - e era também minha, uma porta por instinto se abriria e, quase que por acaso, salvo eu seria? Garoto, disse Baden, lá atrás, em teu caminho conturbado, uma imagem minha tu criaste, inebriado. Digo apenas: volta. Vai até a tua borda e questiona: que vantagens a palavra de um morto te traria?

ela disse

2006-02-06T07:20:00.000-08:00

Ela disse que queria morrer e eu realmente não via problema algum em realizar seu desejo. No bar, depois de algumas cervejas e uma caipirinha amarga e forte, não porque errara o garçom e sim por gosto da cliente, tinha dito que não fazia um ano perdera, de uma só vez, o pai e o irmão, ambos muito queridos. O filho de nove anos, que sobrevivera milagrosamente ao fatídico acidente de automóvel que ceifara “duas das melhores almas deste mundo”, parecia agora um peso a carregar, uma culpa viva; por mais que tentasse, disse-me ela, não conseguia seguir em frente, e os desejos de matar e morrer confundiam-na todas as vezes que encarava de frente o pequeno. Pois bem, disse, vamos acabar de uma vez com esse sofrimento sua vaca psicótica. Paguei a conta, a dela inclusive, e nos encaminhamos à praça que jazia a não mais que alguns passos dali: a jogaria na frente do primeiro ônibus que passasse. Larguei minha maleta ao lado de um banco e tomei sua bolsa e a coloquei ao lado da minha maleta. Ela, já bêbada e uma pouco tonta, interpretou aquela movimentação com certa volúpia e se atirou em meus braços, tentando beijar uma boca que desviava a cada tentativa. Agarrei-a e comecei a levá-la para o limiar da calçada. Minha bolsa, disse ela. Por que se preocupar com sua bolsa se em pouco tempo estará morta? Em resposta à sua cara de espanto disse: não viemos aqui para trepar piranha; viemos aqui pois vou esmagar essa sua carinha de puta no primeiro pára-brisa do primeiro ônibus que passar. O quê?, gritou a safada, me larga seu louco, me larga senão eu vou começar a berrar e a polícia vai chegar e… Fica calma meu bem, a poliícia já está aqui, e ao mostrar meu distintivo, lágrimas negras, borradas de rímel lentamente rolaram por um rosto assustado e pálido. Seu corpo amoleceu, seus músculos cessaram o desvencilhar e deixou-se cair. Segurei-a com força e olhei para a rua: um ônibus aproximava-se, não demoraria agora mais do que um minuto para que a vadia fosse ter com seus entes queridos em alguma parte do espectro, no céu, no inferno ou na puta que pariu. Olhou-me com olhos rasos e tristes e, gemendo, balbuciou alguma coisa sobre seu filho: Bruno… Se realmente ama teu filho, por que essa fixação em morrer, perguntei. Não tenho forças, disse-me, mas sei que não posso deixá-lo, devo viver para ver meu filho crescer e se tornar um homem, por favor, não me mate. Uma certa ternura brotou de dentro dela e acalorou-me. Abracei-a, dei-lhe uma beijo na testa e com um só movimento certeiro seu corpo esmigalhou-se na frente do Circular 8369 que passava. Vidros estilhaçados, gritaria e sangue, muito sangue. Ao deixar a cena do crime, uma palavra passou pela minha cabeça: fraca.

cacos

2006-01-05T10:20:00.000-08:00

Numa esquina a vi e realmente não lembro qual copo espatifou-se: foi minha mão trêmula que fez do vidro areia ao vê-la ou, quando olhou-me, de súbito seus músculos lembraram da fadiga que experimentavam das vezes que se deitava comigo, só comigo? Houve de fato alguma perda ao dono do bar? Certeza tenho é que ela estava acompanhada e eu queria estar: desejei seu olhar percorrendo o corpo de qualquer estranha, um ciúme barato, inveja calculada daquelas dissimuladas em telenovelas. Com ou sem cacos a situação virou martírio e eu inflava o peito toda vez que se atirava nos braços dum estranho que agora media. Dentro da minha cabeça seu cheiro confundia-se com o sabor do vinho e algo me dizia que de seu ventre vazava uma tesão, quase uma raiva doce, sanada apenas por uma erupção violenta longe dali, isolados, sozinhos num mundo sem deuses e sem demônios olhos ou ouvidos, pois assim éramos puros, um dia fomos, imbatíveis, senhor senhora de qualquer tempo, donos incontestes de todas as vidas que inventávamos enquanto eu ditava o ritmo das marés e ela decidia se hoje a lua estaria cheia ou minguante. Parceiros infernais separados por sete garrafas quase vazias, três porções de polenta ou lula à dorê inacabadas, falsas risadas e conversas banalizadas; duas mesas de um espaço intransponível e num banheiro encontrado a vinte e nove passos de distância. Ao que os olhos se encontraram não ousamos tocar sequer um centímetro de pele e permanecemos imóveis perdidos na vastidão das angústias que se somavam. A porta de ferro cerrou, os bêbados calaram-se, as paredes ruíram e o vento tratou de levar consigo o pó que teimou em restar. Surdos mudos e inertes, esquecidos de garçons, teatro ou ano novo, demoraram-se a jorrar as lágrimas daquele amor decididamente interrompido.

do tempo

2005-12-16T18:14:00.000-08:00

Doeu quando ela disse o que passara não tinha sido brincadeira.
Ali soube o fim ganhava voz e apenas eu ouvia.
E era ela o gato preto no muro da esquina, era dela a lama na pegada fria do caminho frio e da folha marrom que lentamente caiu, brilhou seu sorriso. A cama mais vazia chora agora uma lágrima amarga e afogo.
Vê-me no carro que passou veloz? sente meu cheiro quando sai do banho e se enrola na toalha que foi um dia chão? dorme ofegante enquanto pouso leve em sua coxa?
Venço o medo e saio e a procuro por entre prédios, pelas vielas, nos viadutos que me levam sempre de volta. Caminho por países vazios e salas cheias de gente, vasculho emoções partidas de pessoas em busca de afago e acabo em fundos de copos sujos, em botecos sujos, em noites cada vez mais sujas.
Joguei cartas com o demônio e em sua casa matei deus por três vezes; da primeira perdoou-me, da segunda também; na terceira lâmina disse-me adeus, e blefei. Perdi. Na saída, dependurei minhas fichas numa parede descascada pelo tempo, ao lado das de outros apostadores que como eu nunca souberam ganhar. Tranquei a porta.
Da janela que hoje olho, olhos escuros cansados fundos vêem através de mim o que ainda resta. Virá ela ver-me?

ainda

2005-12-10T19:28:00.000-08:00

Um homem cansado respira profundamente. Ao inspirar percebe não apenas o ar poluído preenchendo seus pulmões e nota, perplexo, que todo o mundo está agora em seu interior. Incrédulo põe-se a caminhar.
Sozinho no vazio sente-se inexplicavelmente revigorado.
Pára, olha em volta. Uma ânsia repentina toma-lhe o corpo: vomita o próprio coração.
Alguns poucos gramas de músculo e veias e sangue palpitam no chão bem diante de seus olhos. Toca o peito procurando entender como ainda permanece vivo.
Sem respostas, vagueia por seu novo domínio despreocupado se em algum momento cairá morto - ainda está bem, mesmo não tendo um coração para pulsar seu sangue quente.
Inusitado o fato de não mais haver coisas e pessoas e lugares. Inconformado e um tanto incomodado tenta, em vão, vomitar algo palpável - acredita que assim ficará confortável.
Percebe, surpreso, que sua incessante busca pelo silêncio terminara. Na verdade, sente que o silêncio o escolhera: sente-se afortunado.
Escuta, sem pensar no tempo, o som do vácuo por um longo tempo. Espera. Permanece mudo e imóvel... desespera: precisa ouvir algum som.
Pensa em gritar e não o faz - o medo de não ouvir a própria voz lhe cala a alma.
Acalma-se. Respira fundo mais uma vez. O fato de não haver cheiro algum não causa espanto algum.
Não cheira, não fala, não ouve. Acostuma-se com a idéia.
Olha para as mãos, percorre os olhos pelo corpo. Constata que ainda está, ainda é. Apalpa-se e fica confuso ao tentar interpretar aquela não-sensação. Sabe que está lá, pode ver-se, mas não sente nada. Olha para os lados na inútil esperança de encontrar algo para testar seu tato - lembra-se de que não há mais lados.
Olha para baixo. Agacha-se tentando tocar o chão: não há chão. Vê-se flutuando no nada - se não tivesse pensado no chão talvez ainda o estivesse pisando.
Habitua-se à nova situação e relaxa, voa pelo não-lugar.
Por não haver fim, não sentir vento no rosto, não escutar zunido algum aos ouvidos, nota que não está em movimento: está parado no nada.
Fecha os olhos e tenta imaginar o mundo como conhecia - talvez seja tudo apenas uma questão de imaginação.
Não consegue mais abri-los: a visão o abandonara.
Começa então a lembrar: pensa na infância e em como era bom o despertar ao canto dos pássaros; como gostava do tilintar das cordas do velho violão.
Todas as besteiras que disse e algumas que ficaram por dizer.
Pensa na fumaça do café - não tomava café, mas o cheiro lhe dava um prazer enorme.
Lembra das mulheres com quem se deitou: todas, belas em suas peculiaridades. Os abraços carinhosos dos amigos não foram esquecidos.
A noite sempre fora maravilhosa: contemplava as estrelas e sempre que tentava entendê-las, fatigava-se - aquela parede ficaria melhor de verde.
Pensa um pouco no tempo, mas não por muito tempo.
Como será a vida a partir de agora: a vida vivida no nada?
Pensa na morte. Pára de pensar.

o amanhã do ontem

2005-12-10T19:12:00.000-08:00

Hoje antigas feridas despertaram abertas. Os lençóis manchados de um vermelho pútrido fediam tamanha carniça que resolvi queima-los.
... o teto respirava e aquele movimento pulmonar tragava-me junto: ora eu era teto ora cama. Da espiral nauseante de olhos inebriados surgiam formas e cores e as texturas dela. Sua pele rangia na minha e o som da fusão do meu corpo ao dela acariciava a mente enquanto navalhas finas trespassavam minha carne com extrema perícia e dissimulação. Machucava-me cirurgicamente...
Fiz disso um evento: em praça pública enrolei-me naqueles pedaços sujos de pano e entoei preces medíocres e recitei peças de efeito. Por fim, aos berros, atirei os púrpuros ao chão e num gole de álcool com fósforos em mãos taquei fogo em lembranças dificilmente esquecidas com breves chamuscas.
... pois frente à lareira seu sorriso pareceu perfeito: haviam semanas que eu amava essa mulher e quanto mais com ela fazia mais queria: o calor do fogo refletido em sua pele alva atiçava os sentidos dum eu carente e adormecido. O cair da alça, a palavra sem jeito; na volta da cozinha a delicadeza com que ela soprava o café, tudo; seus movimentos eram preciosos...
Ontem a louca me atiçava dizendo coisas tão pérfidas quanto em nosso primeiro encontro. Dizia não, sussurrava e gemia enquanto via que quanto mais lasciva era mais prazer estranho suscitava. Era como se acossado permanecesse entregue a quaisquer palavras proferidas por aquela deliciosa imensa boca. Levou-me por caminhos incertos e de frente encarei demônios; olho no olho com temíveis senhores de medos meus senti calafrios. Tremia como se os pés estivessem fincados nus em gelo polar. Enfim sucumbi.
... porque você não ama ninguém! Com aquele jeito dela depravado de trepar, destrinchava e esmiuçava os pormenores dum eu ser consciente e que feliz, trepava. E você, me ama? Amo, amo a parte reservada, aquela que você, egoísta, me dá. Eu amaria todo o resto do resto do seu todo, mas você calcula quando sentir deveria. Um mês e o que me deu foi a tua pele...
Amanhã saí e bebi muito. Por algumas poucas horas quase esqueço que uns vieram querendo levar-me preso, outras levar meu número. Os olhos inchados na manhã do espelho seguinte fizeram-me tossir ao sentir peito e crânio explodindo num misto de êxtase e desânimo.
... sete horas da manhã e um louco envolto em trapos começa a discursar. À primeira vista mais um com uma caneca ou um chapéu esperando a boa vontade de transeuntes acostumados a mambembes fora de hora. Mas não, o espetáculo não fora ensaiado nem a estréia anunciada: as dores estavam ali, expostas; o ritmo, nervoso, cadenciado de improviso...
De noite voltei à praça. As cinzas permaneciam exatamente como as havia deixado: cinzas. E por mais que tentasse não havia como negar o revérbero de sentar-me num banco propício e num ato sentir-me parte de toda aquela praça, todo aquele mundo; sentir-me parte do tempo, cruel.
... eram ainda brasa e queimaram as mãos dum eu confuso: o dia sofrido que era sonho ardia agora numa realidade pura, inquestionável. De palmas sujas ouvi novamente os gritos dos estranhos que apoiavam, dos conhecidos que negavam, dos distraídos que apenas observavam. Dos sábios e dos leigos recebi as mesmas dúvidas: destes o quando e daqueles o porquê...
Ontem acordei e cedo era ainda quando levantei da cama para banhar o corpo. Tomei café e refleti e só depois do almoço o primeiro cigarro virou fumaça. Era labuta e os afazeres dominaram pensamentos e ações. No ocaso voltei pronto a ter uma boa noite de sono, daquelas em que sonhos, por mais perfumados, não conseguem atrapalhar. Banhei-me novamente e ridículo nos pijamas adormeci.
... uma massagem despropositada nos ombros surgiu e eu deitava numa rede enquanto ela acariciava meus cabelos cortados no dia anterior: incomodava pra dormir. Despertei e meus olhos frenéticos a procuraram imediatamente e quando a respiração cessou de ofegar o vazio dum quarto vazio verteu lágrimas. As paredes úmidas me encararam uma última vez...
Foi aí que ela veio arrebatadora como só ela sabe ser e arrancou-me da cama e fez-me voar.
... pelo cheiro dum ventre invadido, e agora eu era um bicho e de minha cabeça emanava uma luz que encontrava a luz dela e percorria seu corpo já suado e mole com ferocidade, enquanto duma outra luz que vinha de baixo, eu recebia um calor sórdido e nessa quentura de verão baiano eu me entregava à volúpia desmedida duma ela senhora de prazeres ocultos e eu à flor da pele...
Perfeito e sublime quando ela jocosa arremessou-me ao chão. Pelo pescoço agarrou, chocalhou e fitou meus olhos e sorriu; e lá fui eu, setecentos e cinqüenta e dois quilos de mágoa de encontro ao leviano solo terrestre.
... naquela mesma hora senti que a dor era mais do que uma simples dor ordinária: o tom ensurdecedor daquele telefone mudo retorcia meus músculos e estes pareciam querer esmigalhar meu esqueleto. Nas veias corria um rio gelado e meu coração e meus pulmões forçavam para fora da minha carne e meu intestino enrolava-se na garganta sufocando o resto de ar que havia...
Enterrado naquela cratera permaneci apavorado, ainda que incólume, e aguardei a próxima viagem com ouvidos de pastor de ovelhas. Até hoje tenho dúvidas se ela acordou com o tempo, pois décadas passaram e num sem número de eras depois ela se fez cratera. Envolveu com muitos braços um eu fraco e, murmurante, pôs-me num ninho quente de tão doce quase desumano.
... e era verão novamente mas desta vez o calor me acolhia por todos os lados: eu pairava num mormaço gelatinoso e ela veio e sensualmente dançou pra mim: a tomei nos braços e agora ao som de sinfonias deslizávamos por um belo salão de mármore e ela trajava gala e eu trajava gala. Como num tango meus olhos não se separaram dos dela e os passos revelavam maestria...
Em meio a pedras soltas e raízes longas e espessas e restos de ossos de outrora enterrados fui levado ao fundo daquela terra ferida. Depois de fraco um covarde, omisso, um impotente. Eu não reagi e antes disso nunca agi, nunca fiz. Naquele denso colo sádico e convidativo, o eu, cru e despido, foi arrancado de seu nobre pedestal e atirado numa cela escura três por dois de cujo resto de janela, da penumbra duma luz distante, emanavam sombras do doente que sempre fora.
... corri, e quanto mais rápido ia mais longe a avistava. Gritei até perder a voz e ela indiferente. Parei e em minha direção ela veio e atravessou-me como fumaça. Disperso, tentei uma última artimanha: num ato desesperado arranquei minha pele e, esquecendo antigos conselhos, ajoelhado ofereci todo meu invólucro. De olhos aguados e mágoas latentes tomou a pele, vestiu, beijou-me e sumiu.
Acordei dopado e preso olhei pro teto e sorri.

medo

2005-12-10T19:11:00.000-08:00

Quando o grande relógio batesse sete horas, e o sino da torre soasse suas já ensurdecedoras sete badaladas, fariam exatamente dois dias que encontrava-se ali. Aquele canto da praça, observado com extrema cautela durante meses, era o esconderijo perfeito: escuro, esquecido e evitado por todas as pessoas.
Nos últimos meses vinha tendo a estranha sensação de que apenas naquela praça seus angustiantes tormentos lhe davam alguma folga. Caminhava sempre durante o crepúsculo, sentava-se nalgum banco e distraía-se observando o balanço das árvores, ouvindo o canto dos últimos pássaros, escutando atentamente o delicioso uivo do vento passando por entre galhos, frestas e cantos tão singulares daquela belíssima praça.
Sentado ali, absorto, sentia que o verbo dava-lhe descanso. Durante todo o tempo que permanecia maravilhado com todas aquelas demonstrações singelas de efemeridade, conseguia esquecer completamente que em breve iria mata-la. Ela, a pessoa que ele mais amava, a mulher que o havia enfeitiçado, inebriado todos seus sentidos com sua beleza simples e poderosa, com sua presença fria e ao mesmo tempo aterradora, desconcertante. Dela, por debaixo de toda aquela postura austera e acanhada, emanava uma chama intensa como o fogo do inferno. Em seus olhos, ele via o ardor incandescente que brotava de dentro dela, a paixão devastadora que ela lhe guardava; em seus passos, contemplava a leveza daquele ser perfeito. Era sua musa, sua deusa, a imagem esmagadora presente em todos os seus pensamentos. Era ela a quem mataria.
A conheceu na praia, durante o inverno. Caminhava distraído, de pés descalços na areia, deixando pegadas despreocupadas na espuma das ondas. De repente, como se um raio lhe atingisse bem no meio do peito, teve a visão que a partir daquele momento nunca mais sairia de suas retinas: linda e compenetrada, ela caminhava, cabisbaixa, em sua direção, a uns trezentos passos de distância. Súbito seu coração começou a pulsar violentamente, sua vista escureceu, suas pernas bambearam e um calor intenso subiu por sua espinha. Sentiu-se bêbado, torto, estava completamente apaixonado por aquela misteriosa mulher que acabava de avistar. Parado, sem ação, acompanhou seus passos cada vez mais próximos. Quando o avistou, ela já se encontrava a uns cem passos dele e assustada, parou também. E ficaram assim, postados um na frente do outro, olhando-se diretamente nos olhos por um tempo incontável. Ela deu uma passo para trás e ele, um à frente. Ele deu outro passo e ela não se moveu. Naquele momento, sentiu seus pensamentos esvaindo, seu peito esvaziando. Não ouvia nada, não enxergava nada, apenas ela, era como se todo o mar, toda a areia e todo o céu deixassem de existir num piscar de olhos. Ela, apenas ela e nada mais. Deu mais um passo adiante, ela novamente não se moveu. Mais um passo e desta vez, ela deu outro, em sua direção. A alegria já não podia ser contida. Seus olhos brilharam, as mãos suaram e os pés tremeram; por dentro, como uma locomotiva desgovernada, seu coração parecia bater em todas as partes de seu corpo. Mais dois passos e ela repetiu o mesmo movimento. Agora já estava evidente. Por mais estranho que fosse, por incrível e absurda que parecesse aquela situação, estava claro que ela tivera exatamente as mesmas sensações que ele. Aturdida, por um breve momento pensou em fugir, com medo daquele torpor insano e flamejante que tomava sua alma. Mas ao vê-lo caminhando em sua direção, nada mais pôde fazer; ela também estava entregue, completamente apaixonada por aquele estranho.
Assim, pé ante pé, encontraram-se no meio da praia. Pararam a um passo um do outro e contemplaram-se. Imensurável é o que se pode dizer do tempo decorrido neste longo e profundo olhar. Galáxias foram visitadas, universos inteiros descobertos; antigos mistérios desvendados e ensinamentos milenares apreendidos. As ondas batiam e faziam seus pés afundarem cada vez mais na areia fofa. Uma sensação de leveza tomou a ambos e sentiram-se completamente extasiados; naquele paraíso terreno, com os pés nus em contato com todo o universo, estavam perdidos na imensidão dos olhos do outro. Agarraram-se ali mesmo, num frêmito conjunto e extravagante. Beijavam-se com tamanho gosto que parecia não se verem há séculos, milênios, eras. Era um beijo doce, molhado, profano; suas línguas se encontravam nervosamente dentro das bocas, as mãos percorriam o outro com extrema perícia, como se cada um deles conhecesse cada ponto secreto do corpo do outro. O calor de fogo era insano, maldoso, sincero.
Largaram-se mutuamente após o longo e escandaloso beijo. Entreolharam-se: a perplexidade estava estampada na face de ambos. Procuraram palavras, mas estas não existiam naquele momento. Pareciam perdidos, como se acabassem de sofrer um acidente terrível e, em estado de choque, procurassem entender como saíram ilesos. Estavam atônitos, boquiabertos. Olhavam-se na inútil esperança de que algum deles pudesse explicar ao outro o que estava acontecendo. Não adiantava, nunca nenhum dos dois havia sentido tão estranha e poderosa sensação.
Finalmente, deixaram de tentar entender qualquer coisa. Ela o tomou nos braços e deu-lhe um beijo, desta vez calmo, profundo. Lentamente começou a desabotoar sua camisa, dando leves mordicadas em seu peito moreno. Ele tirou seu vestido calmamente e contemplou, ofuscado, a beleza de seus tenros e alvos seios: os mamilos enrijecidos, as auréolas arrepiadas; beijou-os. Desceu o olhar e desvendou sua barriga, a cavidade perfeita do umbigo, onde jaziam alguns poucos pelos loiríssimos. Suas coxas eram as mais belas que já havia visto: estavam arrepiadas, e rapidamente ajoelhou-se para beija-las. Passando a língua pela virilha sentiu o corpo dela estremecendo. Levantou e procurou sua boca: beijavam-se novamente com violência. Ela desabotoou suas calças e tomou nas mãos um membro rijo, quente, pulsante. Loucos de prazer, entregaram-se ali mesmo a um romance tórrido, tornando-se uma só pessoa num longo e inacreditável gozo.
Permaneceram juntos muito tempo depois daquele encontro maravilhoso. A cada dia seus corações tornavam-se mais unidos, suas personalidades se fundiam cada vez mais. Era como se somente eles existissem sobre a face da terra. Quando separados, o tempo passava lenta e dolorosamente; juntos, a eternidade parecia esgotar-se em minutos. Viam-se diariamente, falavam por horas ao telefone. Os amigos mais próximos viam aquela relação aparentemente doentia com estranheza, não conseguindo entender como duas pessoas poderiam se amar tanto sem desgastar o sentimento que nutriam um pelo outro. Claro que nessa estranheza jazia um pouco de inveja, afinal, não faziam parte de algo tão comovente quanto a relação deles.
E eis que sutilmente aquela paixão tremenda foi mostrando seu lado sombrio. Aquela relação estupenda e avassaladora em breve cobraria um preço altíssimo de um dos dois.
Uma angústia insuspeitada e febril vinha lhe tomando o peito todas as vezes que se encontrava com ela. Sabia que aquilo não tinha nada a ver com seu sentimento: continuava a amá-la cada dia mais intensamente. Era uma outra coisa, maldita e misteriosa, que acontecia com ele. Durante muito tempo conviveu como se nada o atormentasse. E conseguiu disfarçar sua tensão tão bem que ela mesma demorou a notar as diferenças sutis que logo tornariam-se gritantes.
A angústia provinha de uma dúvida cruel, que martelava em sua cabeça: até quando? Essas eram as palavras que davam origem a todo seu desconforto. Por mais que analisasse seus sentimentos, não conseguia encontrar algo mais profundo que aquelas duas singelas palavras. Tentou, de todas as formas, afastar aquela desconfiança boba de seu coração, mas já era tarde. A dúvida o havia dominado por completo. Todos os dias maravilhosos desde aquele espetacular encontro na costa começavam a pesar dentro dele. Sentia medo ao pensar que tudo poderia um dia cessar, que os sentimentos dela pudessem mudar, ou pior, que seus próprios sentimentos viessem um dia a findar. Não, não seria possível, amavam-se loucamente. E por que agora essa dúvida, esse medo descabido? Era só encontra-la, beija-la que o pavor de perde-la novamente o inundava.
Começou a evita-la. No começo, tudo parecia como uma crise comum, dessas que todo casal apaixonado passa ao menos uma vez. Em pouco tempo, ficou claro para ela que algo maior que uma simples crise estava começando a tomar forma. Tentou o diálogo, mas toda vez que se aproximava e tocava no assunto, ele esquiva-se com asco e acuado fugia. Com um forte medo de perde-lo, ela foi deixando de questiona-lo. Amava-o muito, e se para ficar ao seu lado tivesse de nunca mais dizer uma só palavra, assim o faria. A situação foi sendo arrastada a um ponto insuportável para ambos.
Foi então que a idéia subitamente arrebentou-lhe as idéias: mata-la. Sim, era óbvio. Se ela não poderia ser dele, não seria de mais ninguém. Mas em que estava pensando? Delirava? Que absurdo era aquele de tirar a vida da coisa mais preciosa de sua vida? A partir dali teriam início as longas caminhadas pela praça, as longas e extenuantes reflexões que dedicaria àquele tenebroso assunto, os eternos e dolorosos diálogos que manteria consigo mesmo a fim de encontrar uma solução para tão delicado impasse.
Inúteis eram todas e quaisquer investidas para tirar de sua mente a idéia fixa de mata-la. Por fim, a imagem da lâmina crua da faca rasgando o peito nu de sua amada era tudo o que conseguia vislumbrar.
Havia dois dias que não tinha notícias dele. Desde o primeiro beijo, não tinham conseguido passar mais que algumas horas longe um do outro, e agora aquele estranho sumiço. Claro que a relação já não estava como antes. Por algum motivo obscuro, os dias maravilhosos haviam transformado-se em martírios sem fim. Mesmo assim, a saudade era enorme e preferia ficar ao lado dele mesmo que não trocassem um olhar sequer durante todo o tempo que passassem juntos. Explodindo de ansiedade, resolveu procura-lo. Sentia que sua vida nunca mais faria sentido se não o visse naquele instante. Foi diretamente à praça. No caminho, tentou compreender o porquê de não tê-lo procurado antes. Talvez o medo de que algo terrível aconteceria assim que se vissem fosse a resposta. Era.Ouviu as oito badaladas do sino da igreja assim que atravessou a rua em direção à praça. Parou no meio dela, ao lado do coreto, e passou a olhar em volta na esperança de encontra-lo. Um canto escuro e afastado chamou-lhe a atenção: não conseguia ver o que ali havia, mas como que hipnotizada, dirigiu-se para lá. A alguns passos do obscuro local, parou. Imóvel, com um olhar ardente, mirava o amante diretamente em seus olhos. Quando ele saiu do esconderijo e postou-se diante dela, o mundo parou de girar: os pássaros estagnaram em pleno vôo, as nuvens deixaram de se mover e as árvores cessaram seus leves movimentos; nem mais o vento soprava. As pessoas desapareceram num piscar de olhos e todo o universo, exceto os dois amantes, congelou no tempo. O único som que ouviam era o bater acelerado de seus próprios corações. Uma lágrima delicadamente brotou e desceu pelo rosto dela; ele estremeceu e sentiu um calafrio mortal trespassando seu corpo. Sacou do bolso a adaga que há muito o acompanhava e a sentiu tremendo em suas mãos. Ao avistar seu reflexo pálido na lâmina fria da faca, ela caiu de joelhos e deixou rolar o pranto que há tempos lhe sufocava a garganta. Quando ela lhe estendeu os pulsos e fitou-o com um olhar cheio de compaixão e tristeza, ele também desabou em lágrimas. Percebeu, naquele momento, que ela sofrera exatamente as mesmas penas que ele durante todo aquele período de angústia interminável. Ela novamente lhe estendeu os pulsos. Com a mão trêmula, ele apertou o mais forte que pôde o cabo da adaga contra sua palma e com dois golpes certeiros, fez jorrar o sangue de sua amada. Ela deixou os braços caírem nas coxas e abaixou a cabeça, chorando um choro abafado e tênue. Ele, atordoado e desiludido, cortou os próprios pulsos deixando escapar de suas veias um sangue sofrido. Olharam-se pela última vez e um sorriso tímido brilhou no rosto de ambos. Abraçaram-se sentindo o sangue quente do amante escorrer pelas costas. Assim ficaram até que seus corações, compassados e em conjunto, deram a última e dolorosa batida, e seus corpos caíram ao chão. Imediatamente o mundo voltou a girar.

cicatriz

2005-12-10T19:10:00.000-08:00

Taciturno. Esse era o adjetivo que melhor lhe descrevia depois daquela noite de outono.
Havia voltado cabisbaixo, não falara com ninguém. Enfiara-se em seu quarto e lá permanecera por dois dias e duas noites.
Assustados e um tanto surpresos, os moradores - alguns deles o tinham em grande estima – não tiveram coragem de procura-lo; sequer bateram à sua porta. Ele, que vivera até então sempre falante, no meio de todos, o tipo de indivíduo cativante, mesmo aos olhos da mais sombria das criaturas, não mais era visto. Dormia durante o dia, esgueirava-se porta afora durante a noite. Voltava quando os primeiros raios de sol principiavam aparecer; em seu quarto, trancava-se até que a bruma espessa cobrisse a rua com uma sordidez pronta a acolher aqueles que teimam em permanecer anônimos.
Muito foi dito sobre sua conduta. Muitos ainda tentavam encontra-lo, conversar com ele; mas mesmo quando cruzava um conhecido e este lhe dirigia a palavra, lançava um olhar vazio, perturbador, e seguia seu caminho, incólume.
Assim como o tempo, também o interesse dos moradores naquele caso incomum passou. Após algumas semanas, não mais davam falta de sua presença, sequer lembravam das estórias divertidas contadas ao pé da escada, em volta da fogueira, sempre acompanhadas por suas gargalhadas estrondosas e seu sorriso enigmático. Quando, numa roda de conversa, alguém suscitava o assunto, logo outro se apressava em desconversar, introduzindo qualquer fato banal que era imediatamente discutido com exagero – afinal, seres humanos não costumam desperdiçar saliva com quem lhes vira as costas.
Tinha quatorze anos quando mudara para um vilarejo que logo se tornaria palco dos atos transformadores de sua vida.
Como toda criança, cedo tratou de conhecer todos os moradores. Passava a maior parte do dia praticando as mais diversas travessuras com as outras crianças e à noite, ao pé da escada, sentava-se perto do fogo para ouvir os mais velhos. Admirava os gestos e os brados daquelas pessoas ao mesmo tempo tão frívolas e interessantes, encantando-se com estórias fantásticas e causos duvidosos. Não tardou para que suas observações, embora pueris, fossem tomadas com respeito e algumas vezes até com certa admiração pelos principais articuladores das reuniões.
Passados alguns anos, era o centro das atenções nas rodas de conversa: suas estórias e suas risadas eram apreciadas por todos; e muito mais silenciosos e sisudos eram os encontros quando se ausentava por qualquer motivo.
Foi numa noite, após um belíssimo pôr do sol que só o brilho do outono pode propiciar, que resolveu dar um passeio antes de ir ter com os companheiros da fogueira. Caminhando em direção à ponte que levava à região mais erma do vilarejo, notou um prédio que até então não havia lhe chamado a atenção. Era um edifício pequeno, de uns quatro andares, e pelo que pôde calcular, deveria haver ali mais de cinqüenta apartamentos. O fato estranho era que de todas as janelas, apenas uma estava iluminada - pelo que parecia ser a chama de uma vela - como se naquele prédio houvesse apenas um apartamento ocupado. Até então, nunca caminhara por ali à noite, de modo que nunca passara por sua cabeça que aquele era um edifício quase completamente abandonado.
Com a curiosidade de adolescente aguçada, subitamente caminhou em direção à entrada do edifício, como se esta exercesse uma estranha atração. Subiu as escadas que levavam ao primeiro andar e caminhou pelo corredor interno examinando porta por porta - fez isso igualmente nos dois andares seguintes. Por fim, chegou à conclusão de que sua primeira avaliação estava correta: o prédio era habitado somente por quem havia acendido aquela vela, já que a janela iluminada situava-se no quarto andar e os apartamentos antes analisados encontravam-se desocupados.
Dirigiu-se rapidamente para o último andar, num misto de pavor e excitação. Como o corredor fosse escuro, pôde perceber uma luz advinda por debaixo da última porta do lado direito. Aproximando-se devagar, de uma certa distância, notou que a porta encontrava-se semicerrada. Pé ante pé parou defronte à entrada do apartamento, sentindo o bater do coração acelerado e a cadência dos pensamentos cada segundo mais veloz. Abrindo a porta da maneira mais delicada que pôde, adentrou o recinto.
Era um quarto de médio porte, escuro e abafado. Em seu interior havia poucos móveis: uma cama, um armário ao lado direito da porta e no canto oposto, um pequeno pedestal. Em cima do pedestal repousavam um pote de vidro e a vela que tanto instigara sua curiosidade. Na cama, estava deitado um homem nu, de uma pele tão alva que chegava a refletir os movimentos hipnóticos da chama da vela. Dentro do vidro, mergulhado em algum tipo de líquido, um coração humano muito bem conservado. Aproximando-se, notou que na parte inferior do pote havia uma etiqueta com um nome nela inscrito. Com uma naturalidade descabida perante aquela situação bizarra, aproximou-se da cama. O homem, apesar da pele muito pálida e do aspecto cadavérico acentuado por sua gritante magreza, possuía feições belíssimas. Caminhou em direção ao armário e, abrindo suas portas, a sensação de estranheza que ainda não havia surgido subitamente tomou-lhe de assalto: vislumbrava outros corações conservados naquele mesmo líquido. A única diferença visível entre estes e aquele do pedestal era os potes não conterem nenhum tipo de identificação. Os corações do armário não possuíam nomes.
Um grito, estridente e assustador, foi ouvido pelos moradores na fogueira. Assombrados, imediatamente começaram a correr na direção do estrondoso clamor. Um deles, tomando a liderança, disse que o grito vinha do prédio afastado que ficava perto da ponte. Por um breve momento, todos sentiram um calafrio na espinha e pensaram em parar; mas como o líder já se distanciava e parecia deveras destemido, voltaram a correr, seguindo seus passos. Rapidamente subiram as escadas do velho edifício até o quarto andar – todos sabiam que naquele prédio havia apenas um morador. Aglomeraram-se, atônitos, à porta do apartamento, pois nenhum deles teve coragem de entrar diante da cena horripilante que presenciavam. Dentro do quarto, uma menina ensangüentada, trêmula, chorando e soluçando a ponto de engasgar, segurava um pedaço de vidro em uma das mãos e na outra, um coração ainda quente e pulsante. No chão, entre cacos de vidro, havia um outro coração, frio e morto, ao lado de uma peça de madeira em cuja etiqueta lia-se Helena. Na cama, jazia o taciturno, morto, com o peito rasgado, coberto de sangue.
Foi um enterro magistral. Todos os moradores, emocionados, choraram ao lembrar do amigo há muito esquecido. A menina, ainda um pouco traumatizada e com as mãos enfaixadas, não compreendeu aquelas demonstrações de carinho, aparentemente excessivas, a alguém que haviam evitado durante tantos anos. E foi exatamente a ela, após o assassinato, que todos acabaram virando as costas. Os cortes nas mãos jamais cicatrizaram: morreu sozinha sem nunca matar outro homem.

o dia do morto

2005-12-10T19:07:00.000-08:00

Discutiu. Discursou solenemente sobre entes concebidos, fatos descabidos e atos distraídos. Quando optou, cansado, se calou.
E foi matar-se. Engraçado o fato de a morte tornar-se o grande atrativo de sua vida. Quando vivo, nada tinha de muito relevante a acrescentar.
Dirigiu-se à praia. Parou no meio do caminho, entre o mais longe e o mais curto. Pensou um pouco. Curioso o fato de pensar a beira da morte. Durante toda sua vida, o pensar fora sua grande prisão e agora que estava decidido, talvez pela primeira e última vez a agir sem pensar, pensava.
Pensou um pouco mais. Renegou os pensamentos de fraqueza, encheu os pulmões e resolveu que para entregar-se ao abismo, aguardaria um convite.
Morreria devagar. Ponderou: se era para morrer, que fosse em local agradável. Não demorou a escolher o lugar perfeito.
Foi pra casa: a morte não pedia pressa.
Demorou em percorrer os corredores minúsculos, divagar sobre objetos obtusos e vagar por cômodos obscuros. Despediu-se do leito como quem não cria vínculos.
Chegando ao portão, parou. Remexendo os bolsos, achou algumas poucas notas e as contou. Poderia seguir adiante: a morte não custava caro.
Chegou. Tomou um tempo justo para decidir o local exato da morte. Caminhou, olhou em volta. Deitou-se de frente à igreja, não por ser religioso, simplesmente a arquitetura o agradava. E sabia, comprovadamente, que se a morte durasse alguns dias a mais, poderia ver uma, duas, quem sabe três luas passarem.
Sentiu fome – a sede tornara-se passado.
Virou notícia deitado ali. Durante três dias, foi tomado por invisível, depois indigente, indesejável, intransigente, insano, intelectual, indescritível e por fim, inapto a viver. Deixaram-no morrer.
Muitos vieram vê-lo: conhecidos, anônimos, curiosos e homônimos. Alguns fanáticos tentavam seguir seus passos deitando ao seu lado e lá ficando, até que a fome ou as picadas de formigas os incomodassem tanto, que desistissem de morrer.
O vilarejo em que tudo aconteceu, anos depois, ainda era lembrado. E muitos, muitos anos depois, mitos, lendas e fábulas ainda jorravam de suas terras.
Fitava o céu, sempre. Dormia quando lhe convinha, abria os olhos ao despertar, fitava o céu e voltava a dormir, sem nunca mexer um músculo sequer. Permanecia inerte, mudo, quase surdo.
Definhava. Na primeira lua, já era praticamente pele e osso. E a morte passou a ser visível: a cada dia, hora ou – para os mais assíduos – minuto, notavam-se singelas mudanças em seu já deformado e pútrido corpo.
As beatas benziam-se, os bêbados, o respeitavam, mas eram as crianças quem mais pareciam compreender aquela morte estúpida. Davam vidas ao morto inventando estórias, espantavam os urubus, enfeitavam seu crânio com coroas de flores e espinhos. Ou simplesmente catarravam em seus ossos, rogando pragas e fazendo pilhérias.
Quando cresciam, esqueciam todas as vidas que o morto lhes dava e tentavam, em vão, entender o porquê do fascínio de seus filhos e netos por aqueles ossos velhos, fétidos e praticamente esquecidos.
Fizeram-no uma cerca e ergueram-lhe um busto, baseado em fotografias tiradas no início de sua jornada. Decretaram o dia do morto, feriado no vilarejo e ponto facultativo no restante do município. A escolha do dia – que simbolizaria o dia exato de sua morte - foi um tanto arbitrária, já que muitos acreditavam que, mesmo depois de passados dias sem ao menos uma piscadela, o morto continuava vivo.E quando finalmente virou pó, o morto deixou de ouvir.

do peixe ao vento

2005-12-10T19:01:00.000-08:00

Sinto-me, como tu, reduzido em ser chamado sistema ou relógio. A vida realmente não é condensável assim. As cousas existem por serem cousas, e se possuem sentido íntimo, é porque aceito minha própria mentira.
Talvez esteja realmente surdo, e as sinfonias estão a tocar e a tocar, os astros a dançar e a dançar e meus barulhos a me entreter e desviar. Já não me é permitido sentir toda a harmonia celeste; meus umbigos tomaram conta de meus sentidos, a cegueira é inconteste.
As luzes, sim, as luzes. Estou apenas ofuscado pelas luzes; sobre as lâmpadas à minha volta a verdadeira luz me observa. E como se tivesse uma voz, pois minha essência humana lhe dá cordas vocais, pergunta por que meto-me eu bem debaixo das luzes, se estou sinceramente procurando vê-la. Faltam-me palavras e concordo quando ela me chama de hipócrita; as lâmpadas existiram sempre, eu é que insisto em cumprimenta-las.
Aceito então, pela escuridão - esse confortável torpor que ilude ao emprestar-me seus sentidos - continuo minha busca inútil. Vagando por países vazios e salas cheias de gente, pergunto-me se algum dia poderá a luz saber perdoar; eu que sempre acreditei ser-lhe fiel estou agora às apalpadelas procurando interruptores.
Mas, a esperança vem aos meus pulmões quando consigo respirar profundamente. Não é uma total falta de tato apenas o que me prejudica. Sei que se existirem deuses, são jogadores inveterados. Não teriam feito a vida surgir veloz para esvair-se em lentidão se não o fossem. Facilitariam minha vida, nascendo-me velho e matando-me no útero; poderia assim passear quando vivo, viver andando e correr para a morte.
O tempo é um andarilho controverso e enganador. Tento em vão acompanha-lo, pois sempre que me percebe por perto (ou finge que percebe, para deixar-me ao menos contente), piadista como é, esquiva-se. Aparece em forma de relâmpago e esconde-se na folha marrom do outono; forma-se longínquo como uma onda e quebra na praia e já é areia. Procuro entre os dedos dos pés, conto os planetas, contemplo as estrelas e desisto. Pois que quando menos espero, lá está ele, saltando e sorrindo para mim. Nos momentos em que menos quero vê-lo ele insiste em cativar, fitando-me com aquela onipotência jocosa de quem não precisa saber envelhecer.
Talvez seja a distância culpada por fazer o tempo despir-me; não há tempo que resista às suas investidas: por mais tempo que gaste, continuo cumprindo a metade da metade. Será justo tanto caminhar, apenas para encontrar utopias que me fazem mais caminhar? Eus machos e minhas fêmeas não temos respostas, pois estamos deveras ocupados desconstruindo meus machos e as fêmeas de eu mesmo.
Às drogas, dedico o papel de enzimas. Meu corpo é levado às enzimas e a elas concedo a chave das portas... se ao menos as fechaduras fossem modernas, daquelas em que se passa um cartão e luzes e sons desarmam as travas. Sinto que mesmo possuindo todas as chaves, encontrarei portas intransponíveis, dar-me-ei com passagens mais frias que o próprio gelo, sentirei angústias tão antigas quanto a própria carne.
Se o poeta estava certo, não sei dizer. Talvez a resposta esteja na mão esquerda da aurora, talvez não. Talvez o sonho seja o senhor dos meus delírios, talvez não. Talvez o talvez já não me baste; talvez sim. Talvez a vida seja isto mesmo, prosseguir perguntando sem almejar respostas; talvez não.
A dúvida me persegue, me transmite; transcende o ser dúvida: mantém-se a dúvida mesmo em momentos de dúvida. Nada mais propício: causa-lhe algum mal a interrogação?